* Телеграмама-молния
а что, мосты разрушены?

грива


у тяги большие зубристые руки
маслом пропитан оранжевый ключ
я постоянно вешу на орбите
кричу вам оттуда:
мне надо помочь!
мне космос покажется лакричного вкуса
и цвета сирени
лета весны
когда бабье лето
нагрянет из тени
тогда раскраснеются
шрамы и швы
прокисшей удачной
такою прозрачной
вернись ты к истоку
дурачина-дурак
как поп приближается медленно
к богу
к земле приближаюсь
словно маньяк
меня теперь манят
лесные тропинки
и полчища-тучи
в глуши комаров
из солнечной гривы
я выдерну лучик
от всех затеряюсь
в сетях городов


*

Комментариев нет: