дни

противостояние берегов
разделенных многоточием камней
рождает скрип во мне
некрашеных декадами дверей
забытая иголка на обоях
чуть ниже моего роста
того же роста мама моя
чьей-то маме
было не просто
двадцать лет...
для кого-то предел
для меня двадцать один
дает в итоге
сто пять
кто же ты,
человек, под грузом
набежавших
високосных лет?